不远处，一个佝偻的身影提着菜篮，从楼旁一个我从未注意过的地下入口，一步一顿地走了上来。

　　他最常对我说的一句话就是：“岑风，你一定要好好读书，学一门真正吃饭的本事，千万别走我的老路。”

　　我把省下来的每一分早饭钱，都攒起来，偷偷跑去镇上唯一一家文具店买最便宜的画笔和颜料。

　　无数个深夜，我都在自己的小房间里，借着台灯昏暗的光，一遍又一遍地临摹着画册上的作品。

　　我瞒着父亲，独自一人坐了几个小时的绿皮火车，去省城参加了美术学院的专业课考试。

　　当我拿到那封盖着著名美院红色印章的录取通知书时，我的心脏激动得快要跳出胸膛。

　　我天真地以为，这封来之不易的录取通知书，或许能够撼动父亲那根深蒂固的观念。

　　父亲照旧很晚才从工地上回来，他脱下满是泥点的解放鞋，疲惫地坐在了饭桌前。

　　母亲心疼地给他盛了一大碗饭，他扒拉了两口，就从兜里掏出几张被汗水浸得发软的钞票。

　　他把钱一张一张地在桌上铺平，用手仔细地抹平上面的褶皱，那神情，庄重得像是在举行一种仪式。

　　我走到他面前，把那封凝聚了我所有希望的通知书，轻轻地放在了桌上，正好压住了他刚刚抹平的那些钱。

　　可当他的目光，落在通知书上那几个醒目的“美术学院”大字上时，他脸上的笑容瞬间凝固了。

　　“梦想能当饭吃吗？你知不知道，这一万两千块钱的学费，我要在工地上搬多少袋水泥，扎多少根钢筋才能挣回来？”

　　“爸，我以后可以挣回来的！我可以开画展，卖画，我会成为一个很厉害的画家！”我急切地为自己辩护，声音都变了调。

　　“画家？”父亲像是听到了世界上最大的笑话，他猛地一拍桌子，桌上的碗筷都跟着跳了起来。

　　“我岑望德这辈子，没那个福气养一个不切实际的画家儿子！我只想要一个能脚踏实地，安安稳稳过日子的儿子！”

　　“你根本就不懂外面的世界有多艰难！你根本就不知道，没有一门实实在在的手艺，人是会被这个社会活活饿死的！”

　　“画画就是我的手艺！我的梦想！你为什么就是不能理解我！”积压了多年的委屈和不甘，在这一刻彻底爆发，我也忍不住冲他吼了起来。

　　“我不关心你？”父亲气得浑身发抖，他猛地站起身，指着我的鼻子，“我起早贪黑，累死累活，是为了谁？我不是为了你吗？我吃的苦还不够多吗？我就是不想让你再走我的老路！”

　　“望德，你少说两句吧，孩子考上大学是好事，我们再想想办法......”母亲想上来打圆场。

　　“你给我闭嘴！”父亲一把甩开母亲的手，“就是你整天惯着他，由着他的性子来！”

　　他通红的眼睛死死地瞪着我，然后，在我的注视下，做出了一个让我永生难忘的动作。

　　他抓起那封我视若珍宝的录取通知书，用他那双粗糙的、布满老茧的手，狠狠地，“撕拉”一声，把它撕成了两半。

　　那些承载着我全部青春和梦想的纸片，像一只只被折断了翅翼的蝴蝶，从他颤抖的手中无力地飘落，散了一地。

　　那一刻，我感觉不到愤怒，也感觉不到悲伤，只剩下一种深入骨髓的冰冷和绝望。

　　“我今天把话放在这里。”他的声音，像西伯利亚的寒流，“你今天要是敢为了这个东西，踏出这个家门一步......”

　　每一句话，都像一把淬了毒的刀子，精准地、狠狠地了我心脏最柔软的地方。

　　我坐在自己的小床上，听着隔壁房间里，母亲压抑不住的啜泣声，和父亲烦躁不安的翻身声。

　　“风啊，妈没本事，也劝不动你爸......你......你出去之后，一定要照顾好自己，别饿着冻着。”她泣不成声，话都说不完整。

　　我没有回头，没有和任何人告别，就那么决绝地，走出了那个曾经是我的家的地方。

　　当我踏上南下的火车，看着窗外飞速倒退的、熟悉的景物，我的心里只剩下一个念头。

　　我用最惨烈的方式，告别了我的青春，也与我的父亲，我的家庭，划下了一条无法逾越的鸿沟。

　　繁华的大都市，对我这样的异乡穷小子来说，更像一个巨大的、冷漠的钢铁怪兽。

　　为了能在这个城市生存下去，我做的第一件事，就是在学校附近一个龙蛇混杂的城中村，给自己找一个容身之所。

　　一张不知道被多少人睡过的木板床，一张从垃圾堆里捡回来的、缺了一条腿用砖头垫着的破桌子，就是我全部的家当。

　　就是在这样一个连阳光都吝于照射的角落里，我开始了我长达十一年的、艰苦卓绝的漂泊生涯。

　　白天，我像一块干涸的海绵，在美术学院的课堂上，拼命地吸收着关于艺术的一切知识。

　　而当夜幕降临，城市亮起万家灯火时，我就变成了这个繁华都市里，一个最卑微、最不起眼的劳动者。

　　油腻的盘子堆得像小山一样高，滚烫的热水把我的双手烫得通红起泡，到了冬天，更是裂开一道道血口子。

　　骑着一辆花三百块钱买来的二手电动车，穿梭在城市冰冷的车流中，无论是狂风还是暴雨，都不敢有丝毫的耽搁。

　　我一天只舍得吃一顿饭，通常就是两个最便宜的白面馒头，配上一包五毛钱的榨菜。

　　当外面传来阵阵的鞭炮声和人们的欢声笑语时，我一个人缩在冰冷潮湿的地下室里，听着墙角老鼠窸窸窣窣的声音，那种被全世界抛弃的孤独感，几乎能将人逼疯。

　　在那些时刻，我会不可避免地想起家，想起母亲包的、馅大皮薄的饺子，想起家里那盏虽然昏黄却无比温暖的灯。

　　一想到他决绝地撕碎录取通知书时的样子，一想到他那些“断绝关系”的狠话，我心里那点仅存的温情，就会立刻被更强烈的怨恨和不甘所取代。

　　就在我最艰难，银行卡里的余额只剩下两位数，几乎要撑不下去的时候，一件无法解释的怪事发生了。

　　他指着我的鼻子，用最难听的话骂我，说如果今天再不交钱，就把我这点破烂家当全都给我扔到大街上去。

　　我准备去银行的ATM机，把卡里最后几十块钱取出来，至少先买两个馒头垫垫肚子。

　　可当我把那张破旧的银行卡机器，习惯性地查询余额时，屏幕上显示的一串数字，让我当场愣住了。

　　当那十张崭新的一百元钞票，从出钞口被吐出来时，我才敢相信，这一切都是真的。

　　我第一个念头是学校发的助学金，但我立刻就否定了，因为我的成绩虽然不差，但比我困难的同学大有人在。

　　柜员在电脑上查了半天，最后告诉我，这是一笔匿名的无痕汇款，系统里只看得到钱到账了，但完全查不到是从哪里、由谁汇出来的。

　　这笔钱，能让我在颜料用完的时候，去买一套质量好一些的，而不是用那些会褪色的劣质品。

　　这笔钱，能让我在饿得头晕眼花的时候，走进路边的小饭馆，奢侈地点上一碗热气腾腾、带着肉香的兰州拉面。

　　我宁愿把它当成是某个不愿透露姓名的好心人，或者是上天对我这个追梦人的某种怜悯和眷顾。

　　这笔神秘的汇款，就像一束微弱却执着的光，顽强地照亮了我那段阴暗无光的地下室岁月。

　　为了生活，我摆过地摊，给来来往往的游客画夸张的肖像漫画，一天下来，也挣不了几个钱，还要时刻提防城管。

　　我也去过广告公司，当过廉价的画图工，每天坐在电脑前，画着那些毫无灵魂、千篇一律的商业插画。

　　在那些无人问津的深夜里，在那个依然潮湿的地下室里，我用画笔，记录着我眼中看到的一切。

　　我画深夜里依然在清扫街道的环卫工，画建筑工地上汗流浃背的工人，画地铁里一张张疲惫而麻木的脸。

　　他找到了我，在我那间狭小的地下室里，看到了我这些年来积攒下的、上百幅作品。

　　我的人生轨迹，仿佛坐上了一架失控的火箭，以一种我完全没有预料到的方式，从那个阴暗潮湿的地下室，呼啸着冲向了云端。

　　我时常会站在我那间豪华公寓的巨大落地窗前，俯瞰着脚下这座灯火辉煌的城市。

　　如今，我功成名就，满身荣光，可我心里那股支撑了我十一年的恨意，却忽然变得无处安放。

　　我想回去看看，那个曾经断言我会在外面饿死的父亲，当他看到我今天开着豪车、穿着名牌的样子时，脸上会是怎样一副精彩的表情。

　　或许是震惊，或许是后悔，或许，在他的内心深处，也会有一丝丝，难以察觉的骄傲？

　　我怀着这种衣锦还乡、扬眉吐气的复杂心情，开着那辆足以买下老家一整栋楼的轿车，踏上了那条阔别了十一年的归途。

　　车子平稳地驶下高速公路，窗外的景色，从高楼林立，逐渐变成了低矮的楼房和熟悉的田野。

　　可对这座北方小城来说，似乎只是让街边的老槐树又粗了一圈，让楼房的墙皮又多了一些斑驳的痕迹。

　　车里的高级音响，正播放着悠扬的古典乐，可我的耳朵里却嗡嗡作响，一个音符都听不进去。

　　可此刻，在即将回到那个生我养我的地方时，却紧张得像一个即将踏上考场的学生。

　　墙皮大块大块地脱落，露出里面深色的砖块，像一张饱经风霜的脸上，愈合不了的伤疤。

　　我深吸了一口故乡的空气，推开了沉重的车门，准备去迎接那场阔别了十一年的、未知的审判。

　　就在我的脚即将踏上那片熟悉的土地时，我的目光，像是被一块巨大的磁铁吸住，死死地定格在了单元楼门旁的一个角落。

　　当我那辆崭新的、在阳光下闪着光芒的轿车无声地滑进这条熟悉又陌生的街道时，我的心跳开始不受控制地加速。

　　我将车停在记忆中那棵老槐树下，抬头看向三楼那个熟悉的窗户，那个我曾无数次在梦里回去的地方。

　　我整理了一下昂贵的西装领口，深吸一口气，准备推门下车，去面对那个我恨了也想了十一年的男人。

　　在单元楼门洞的旁边，有一个我印象中从未注意过的、通往地下的、生了锈的铁门。

　　此刻，那扇门伴随着“吱呀”一声刺耳的摩擦声，被一只手从里面费力地推开了。

　　一个男人提着一个装着几样蔬菜的红色塑料袋，弯着腰，一步一顿，异常艰难地从那段阴暗的台阶下走了上来。

　　那张脸，即使被十一年的风霜侵蚀得变了模样，即使被生活的重担压得失去了光彩，我也绝不可能认错。

　　一瞬间，我脑海里预演了无数遍的所有台词，我准备好的所有衣锦还乡的骄傲，我渴望在他脸上看到的所有震惊和后悔的表情，全都在这一刻，轰然倒塌，碎成了齑粉。